А сегодня, после работы, ты пойдёшь гулять. Просто так, без цели. Наушники спасают тебя от звуков шумного города, а выбор песен ты оставляешь в усмотрение плеера. Вроде бы бездушное устройство, но сегодня у него со вкусом всё замечательно. Ты поправляешь воротник, делаешь глоток горячего кофе из картонного стаканчика, и под мелодии своей юности погружаешься в воспоминания, а ноги сами выбирают путь.
«…There’s a new game
We like to play you see
A game with added reality
You treat me like a dog...» - и лёгкая мечтательная улыбка появляется на твоём лице. Сколько смысла для тебя в этих словах. Ты идёшь, слушаешь, и всё шире открывается та дверь, за которой ты прячешь самые дорогие тебе воспоминания, чувства, эмоции.. И радуешься, что в сумерках вряд ли кто-то увидит твоё лицо сейчас. Сегодня люди уже почему-то не смотрят в лица и глаза…
И тут ты слышишь ту же самую песню, но уже не через наушники. Музыка раздаётся из распахнутых дверей какого-то клуба. А на входе курит парень в косухе и рваных джинсах. На шее у него видно что-то походе на извивающегося дракончика. Ты смотришь на него, и думаешь себе: «А какого чёрта?! Почему нет?», и заходишь. Впервые, за чёрт знает сколько лет, ты заходишь в ночной клуб. Наплевав на то, что пиво будет дорогим и не вкусным, и одет ты… а вот тут приятное удивление! Массивные армейские ботинки, мешковатые армейские штаны и короткая кожаная куртка замечательно вписываются в общую массу костюмов из начала 90ых…
А музыка... Под каждой из звучащих ты давно поставил приписку «любимое, и навсегда». И уже во второй раз за вечер говоришь себе «Почему нет?!» и под первые аккорды очередного трека направляешься на танцбол
«Here is the house
Where it all happens
Those tender moments
Under this roof...»
Площадка укутана таким густым туманом, что танцующие тебе кажутся просто тенями. Одна из этих теней оказывается вполне красивой, и вот вы уже танцуете. Вслушиваешься и ловишь ритм, а тело само вспоминает простые движения. И краем глаза замечаешь, что все танцующие в зале разбились на пары…
Очередная песня… Ты не слышал её лет десять, искал даже когда-то, как услышал на ночной программе по радио, но так и не узнал кто пел. А песня засела внутри. И вот мелодия тебя подхватывает и уносит.
Неожиданно чьи-то холодные и тонкие пальцы вкладывают в твою ладонь сложенный клочок бумаги, который ты прячешь в карман, глядя в смеющиеся глаза.
И в третий раз за сегодня говоришь себе «почему нет?!».
Ты просыпаешься от того, что тебя тормошит за плечо какой-то старик в спецовке охранника. Ты пытаешься ему что-то пояснить, при этом сам не понимаешь, как оказался в этом пыльном и закрытом зале.
Сторож тебя выпроваживает, что-то бурча про не меняющуюся молодежь.
Улица встречает солнечным светом и ветром в лицо, и мысли про то, что у старика-сторожа какое-то знакомое тату выглядывало из-за воротника формы... и что это за пожелтевшая бумажка в кармане…