В одном лесу росло дерево. Точнее, правильнее будет сказать: Дерево.
Оно давно уже переросло своих собратьев, а вокруг шелестели листьями дети этого Древа. Юные и крепкие дубы. Никто уже и не помнил, сколько этому древу лет, а оно помнило многое.
Помнило, как чьи-то любящие руки высаживали в землю маленький саженец, а до этого горячее дыхание согревало, и губы шептали слова на забытом уже языке. Оно не замерзло, не заболело, его не срубили. Быть может, эти самые руки, что когда-то высадили саженец, до сих пор хранят его.
Со временем оно стало приютом для тех, кто искал уединения и спокойствия. Древо видело, как люди в белых одеждах оставляло у его корней хлеб и другие подношения, и как потом вокруг него кружились в пляске духи леса. Оно узнало много тайн, которые рассказывали люди под его кроной. И тот, кто умеет слушать Мир, мог в шёпоте листвы услышать истории о былых временах, о давно ушедших людях, о том как духи кружатся под луной….